Selailen isänpäivänä Facebookia. Näen onnellisia isälle kiitollisia postauksia. Ihmisten onnellisuus ja positiiviset postaukset isästä aiheuttavat sen, että huomaan ahdistuksen kipuavan mieleeni jostain hyvin syvältä sisimmästäni. Silmät sumenevat ja kyyneleet valuvat poskilleni. Itken surua, muistojani. Pelkään kirjoittaa tätä postausta. Pelkään tulla nähdyksi. Mutta samalla sisälläni on jokin villieläin, joka pakottaa kirjoittamaan. Kertomaan tarinan, vaikka pelottaa. En tiedä olenko tähän valmis, mutta silti minun on pakko. Anteeksi äiti, en halua sinua loukata, mutta minun on pakko puhua. Tiedän, että tämä on sinullekin kipeä asia.
Mietin, millaisen kirjoituksen minä tekisin isänpäivänä. Mistä isääni kiittäisin? Kiittäisinkö viinanhuuruisista jouluista ja juhannuksista. Kiittäisinkö lomista, joissa alkoholi oli vahvasti läsnä. Kiittäisinkö siitä, kuinka heitit äidin ja minut pihalle kodista. Tällöin lähdimme sinua karkuun mummolaan toiselle paikkakunnalle. Kiittäisinkö raivokohtauksista, joita pelkäsin henkeni kaupalla. Kiittäisinkö käden iskuista. Kiittäisinkö siitä iskusta, jolloin korvastani alkoi vuotamaan verta. Kiittäisinkö vääristä katseista, joita loit aikuistuvaan tyttäreesi. Kiittäisinkö kosketuksista, joita isän ei kuuluisi lapselleen tehdä. Kiittäisinkö kokemastani turvattomuuden tunteesta, pelosta, unettomista öistä kun sain kuunnella marssimusiikkia läpi yön siihen saakka, kunnes sammuit. Tämän muistan juuri nyt. Pienen, väkivaltaisen ja samalla herkän miehen, joka oli aivan hukassa itsensä ja elämänsä kanssa.
Muistot vangitsevat mielen. Muistan joulun, jolloin isä kännissä vonkasi vierasta naista olohuoneen lattialla hieroen tämän vaginaa ja kertoen samalla, kuinka hyvää se tekee kaikille. Tätä esitystä oli todistamassa muutama aikuinen sekä minä, noin kymmenvuotiaana. Olen usein miettinyt, kuinka paljon häpeää ja vaikenemisen kulttuuria tuohon kokemukseen on ladattuna. En muista miten tilannetta aikuisten kesken on setvitty, mutta muistan mummoni olleen hyvin vihainen. Nykyisin ymmärrän, miksi joulut ovat aina olleet minulle haastavia ja ahdistavia juhlapyhiä.
Muistan myös isän
lapsuudenkodissa vietetyn hiihtoloman, jossa tietysti oli viina taas läsnä.
Reissussa oli mukana myös ystäväni. Isän ulkona tissutellessa oli
hiihtomonoihin kertynyt lunta ja sisälle tullessa isäni kaatui lyöden
silmäkulmansa keittiötason kulmaan. Silmittömän raivon saattelemana isäni
tempaisi koko keittiötason tavarat lentoon äidin paetessa yläkertaan. Minä ja
ystäväni jäimme samaan kerrokseen raivoavan isän kanssa. Kaksi hysteerisesti
pelkäävää tyttöä, jotka miettivät mitä tehdä ja missä olisi turvallista.
Viimeinen pisara totaaliselle hysterialle oli se, kun löysimme haulikon
olohuoneen nurkasta. Olin aivan varma ja vakuuttunut, että isäni ampuisi ensin
äidin, sitten kissan ja lopuksi meidät. Mielestäni meillä ei ollut muuta
vaihtoehtoa kuin juosta pimeään iltaan hakemaan apua - kovassa pakkassäässä,
sisävaatteissa ja ilman kenkiä. Näin teimme. Juoksimme itkien. Emme menneet
lähinaapuriin, koska aivoihini oli jo kylvetty siemen naapurin
juoruämmämäisyydestä. Juoksimme pakkasen paukkuessa pidemmälle. Pääsimme yhden
pariskunnan kotiin, jotka tiesivät isäni suvun metkut. Itkimme pelkoa ja hätää.
Meidät otettiin lämmöllä vastaan, rauhoiteltiin, tarjottiin mehua ja isäni sai
hienon arven muistoksi tästä lomasta. Minä sain sen, ettei ystäväni enää
koskaan tullut viettämään lomaa meidän kanssa. Yllätys. Mietin, miten paljon
häpeää tästäkin olen kantanut sisälläni vuosia. En tänä päivänäkään kestä
huutavia ja raivoavia miehiä. Vastaavassa tilanteessa sisälläni napsahtaa saman
tien turvattomuuden tunne ja koodi; juokse tai kuolet.
Loppujen lopuksi isäni joi kaiken mitä ihminen juoda voi. Työpaikan, avioliiton, suhteen minuun ja minun lapsiini. Uskon hänen olleen kovin yksinäinen mies. Isäni kuoli muutama vuosi sitten. Vakavan sairauden löytymisen jälkeen oli elinaikaennuste vain muutamia kuukausia. Viimeisinä elinhetkinään isä keskusteli papin kanssa usein. Taisi piruparkaa omatunto kolkutella. En tiedä saiko isä syntinsä anteeksi?
Muistan sen hetken, kun
hoitaja soitti kertoen isän viimeisten hetkien olevan kyseessä. Aikaa ei olisi
hukattavana. Pyysin ystävän mukaan matkalle, jossa tapaisin isäni
todennäköisesti viimeisen kerran. Mietin, kestääkö mieleni vai romahdanko.
Isäni ollessa vielä tajuissaan, pidin hänen kädestään kiinni ja silitin isän
kättä ystäväni rohkaisemana. Isän kädet näyttivät hentoisilta ja pieniltä.
Käsiltä, joista ei näkynyt päällepäin pahanteko. Ristiriitaisin tuntein kerroin
muutaman varhaislapsuudessa koetun hyvän muiston sekä sen, että silloin olin
isän tyttö. Isän silmäkulmaan tuli kyynel. Ennen puhekyvyn menettämistä isäni
hoki muutaman kerran: "Älä ole kiukkuinen." En ymmärtänyt tätä silloin. Nyt
ymmärrän. Tämä oli hänen tapansa pyytää minulta anteeksi.